Le regard concentré en voyance

Le regard concentré en voyance

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence original. À l’heure où la cité s’endormait par-dessous la jour pâle de la lune, c’était ici que se jouaient les drames les plus séculaires du Japon. Sur la scène, des praticiens masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des astres errants, des guerriers déchus et de la haut oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la esprit des siècles révolus. Dans l’atelier adjacent, un espèce humaine se tenait assis censées une échelon de masques alignés à savoir des effigies endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était connu via tout Kyoto pour son culte particulier. On disait que ses masques de Nô possédaient une essence, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un désinvolte artisan. C’était une chiromancienne, un homme avec lequel la voyance s’exprimait de partout dans le abruptement ciselé et la peinture soignée qui donnait espérance de vie à ses réalisations. Il passait des lustres à façonnés le cyprès religieux, laissant l'épreuve révéler lentement les face qui y sommeillaient. Chaque masque racontait une histoire, non seulement celle des figurines qu’il représentait, et également celle de celui qui allaient le porter. Car Kenji ne créait non exclusivement des produits d’art. Il créait des prophéties. Cette nuit-là, il s’apprêtait à achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque fait pour un grand interprète de la troupe impériale, un homme dont le nom était chuchoté avec professionnalisme à la cour du shogun. Kenji l’avait formé à bout portant, au gré des silhouette qu’il voyait être découvert par-dessous ses doigt, laissant la voyance gouverner son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le visée pour y peindre les derniers points, une étrange intuitions le traversa. Une suspicion glissa dans ses chakras, un frisson indécelable qui fit trembler sa index. Il s’arrêta un moment, mûrissant son poste par-dessous la clarté tamisée des bougies. Le masque semblait le boulonner. Il n’était pas encore terminé, et cependant, il dégageait une manifestation troublante, tels que s’il contenait déjà un religieux que unique Kenji pouvait percevoir. La voyance ne se manifestait jamais de la même goût, mais il savait déterminer les petites étoiles. Il recula d’un pas, observant son œuvre avec suspicion. L’expression du masque, qu’il aimerait timbre de tranquillité, lui apparaissait dès maintenant ambiguë. Quelque chose dans le cible semblait murmurer une banalité qu’il n’était pas prêt à bien incliner. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de composer un fragment de la destinee. Mais cette fois, il ignorait encore desquelles ce destinée était voué.

L’aube teintait Kyoto d’une ajour grise et diffuse, un voilage silencieux sur les toits courbés des maisons de dessein. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès sacré et des pigments séchés flottait encore, imprégnant chaque recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé l'apaisement. Il était resté éveillé, choisissant de faire le masque posé sur sa table de labeur, incapable de se charmer de son regard figé. L’expression taillée semblait se métamorphoser à chaque mouvement de la passion des bougies, oscillant entre sérénité et malaise. La voyance parlait fréquemment par des signes brillants, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une goût qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un simple objet d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne pourrait s’en prononcer autant dans les domaines que la vérité ne lui serait pas révélée. Il s’arracha pour finir à sa contemplation et sortit de l’atelier. L’air nouveau matinal le frappa à savoir une lame, tranchant carré la torpeur qui pesait sur son être. Les rues de Kyoto s’animaient lentement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange sentiment continuait de le hanter. Il savait où il devait aller. Les anciens racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des ancetres en mesure de révéler ce qui était voilé. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur bienfait dans ces croyances. Si la voyance avait un inspiré à lui étaler, il le trouverait là-bas. Il marcha de nombreuses années, dépassant les torii rubicond qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous l'éclairage encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres immémoriaux, où le murmure du vent semblait sonner comme un écho familial. Lorsqu’il atteignit une clairière ignorée, il s’arrêta. Le silence était discrétionnaire, figé comme les voiles qu’il avait formé. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas immensément une confidence immédiate. Elle était une attente, une journée à ce qui voulait sembler considéré. Un frisson glissa le long de son revers alors que le vent se leva brusquement, provoquant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des emblèmes fugaces, fragmentées. Un personnage sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son minois, figé dans son émanation ambivalente. Puis une ignominie brutale. Une lignes s’effondrant par-dessous la lumière crue des lanternes. Un diable coupé. Le rassemblement interrompu. La panique. La défunt. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui soumettre son message. Le masque qu’il avait formé portait un destinée triste. Et ce destinée allait bientôt avoir lieu.